Metamorphisis after Kafka; Paula Rego

Não digam a ninguém. Não espalhem a noticia. Não transformem um acontecimento em ruído, em bulício democrático. Não partilhem farsas mediáticas nos palcos fátuos.

Um dia a máscara esvanesce e o tempo farto de esperar, desiste de continuar.

São como um cristal,
As palavras.
Algumas, um punhal,
Um incêndio.
Outras
Orvalho apenas.
Eugênio de Andrade

Na monomania crónica pelo ininteligível, esconde-se o romantismo bacoco de poetas sob o efeito de fumos exóticos e líquidos mal fermentados. Os diagnósticos escritos de mal-estar emocional, são pretexto para fantasias introspectivas e egoístas, partilhadas em assembleias voluntárias na esperança que os constituintes indultem tamanha desonestidade narrativa.

Maldoror

Foto de Fátima Inácio Gomes
12 de Maio, Teatro Circo em Braga, MALDOROR por Mão Morta.


"Estou sujo, roído pelos piolhos e os porcos quando olham para mim vomitam"

Não sou capaz de escrever sobre música, apesar de ser uma necessidade básica ao meu bem estar, ouvi-la.
Li as criticas a este espectáculo nos jornais de papel, nos jornais on-line e em blog`s. Não tenho mais nada a acrescentar, apenas que nenhuma outra banda nacional me levaria a rasgar o asfalto para ser afrontado, com um prazer imundo, pelo grotesco.

Insónia

Alguém nos habita
Apesar de nós
Alguém cujas palavras
São os nossos silêncios
·
Escreves para produzir um pouco de ruído
Para ouvir passar a tua vida

Jean-Louis Giovannoni

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Palavras desprevenidas na desordem fútil que suporta o que acontece.

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Não, esfinge de olhos amarelos. Fui eu que arranquei as ervas daninhas, eu disse que o estrume dos animais que te aconselham iriam fazer com que elas crescessem. O meu caminho está limpo, são os escribas que me atormentam e não a tua hostil opinião sobre a vegetação do meu jardim. Não adianta desviares o olhar quando me vês a falar com as árvores, organizar conspirações e guerras com os ventos, eu sei que estás aí.

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Desconheço qual é o meu ascendente, astrologicamente falando, ou melhor – escrevendo! Não quero saber o que os astros a montante me destinaram a jusante. Não acredito em extraterrestres, celestes ou marcianos. A não ser que Darwin seja o criador do horóscopo.
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Agora a sério:

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  O General estrábico queria que eu o mutila-se depois de fazer um transplante ao cotovelo. Eu disse que aos fins-de-semana não vou ao médico.
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  Duas mães ofereceram uma ratoeira, com a condição de não comer aos ratos que lá caíssem. Aceitei. Não gosto de comer animais que não estão em vias de extinção.
• 
  Uma borboleta tocou-me. Eu olhei para ela, tropecei e caí. Ela riu-se. Eu espanquei-a até que vomita-se a lagarta que vivia dentro dela. As mais belas borboletas são feias por dentro.
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  Dei uma cabeçada numa árvore, ela começou a resmungar. De seguida um cão mijou nela, e ela não disse nada. Perguntei-lhe porquê, ela respondeu que não gosta de Hipopótamos.

Songs for the deaf

Teen Age Riot

Parecem bandos de pardais à solta, os putos.
Adultum est! Exclamam, como que injuriados, a nociva corja infantil. Isto só porque me esqueci de lhes comprar um gelado. È o consumismo que dita a solidariedade entre gerações, não me lixem.

Little Arithmetics

Traçaram uma tangente entre a minha paciência e a minha diarreia. Logo hoje que eu queria ser um magnicida. Fazia um atentado contra um tubarão que manda no Marão, e doava as entranhas deste peixe graúdo, ao cientista mudo.

These Days

O lobo mau (os lobos são todos maus) seguiu um porco. Este fugiu para a pocilga, e dali saiu uma cobra atrás do lobo para o morder. O lobo mau (os lobos são todos maus) fugiu para a serralharia. Aqui estava um cavalo. O cavalo morreu com o susto e o lobo sorriu, deixou de ser mau.

You Don’t Speak My Language

Guarda a manhã como uma rosa,
Molha-a, que a noite vem aí.
Dorme tu nos espinhos; goza
O que é próprio de ti.
Vitorino Nemésio

-Agora que terminada a cimeira entre o Ministro dos Conflitos e o Ministro dos Negócios, elaborou-se o Manifesto Contra Um Mundo Melhor. Conto consigo para a validação dos seus pressupostos.
-Não é nada comigo, desculpe.
-Tem razão.
-Gostei sobretudo da parte em que se deita enxofre às crianças.
-Mas não é nada consigo.
-Tem razão. Desculpe.
-Eu não quero saber das crianças! Tenho fome.
-Mas o almoço é só para participantes activos e predestinados a evoluir mentalmente para o limiar do absoluto...
-O quê???
-... Com capacidade técnica de avaliação cognitiva...
-Larga o enxofre pá!
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Na minha peregrinação à Patagónia, tive de fazer um pequeno desvio. Pediram-me a opinião sobre uma estufa para a criação de idosos no Alentejo. A ideia era boa, mas Saturno (deus das sementeiras), vetou o negócio.
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Francis Bacon: Story for the Head of a Screaming Pope



Recordações do que mexeu agora mesmo.
Uma odisseia de momentos na lonjura do tempo comum,
História que se repete,
Fumo devolvido pelas cinzas.
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Anacoreta metodológico,
Incoerente e inebriante,
Ocaso.
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Parar no meio de ossos encharcados,
Um pensamento de desassossego
Numa alucinação tão sóbria, que irreal.
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Um simples objecto com um sarcasmo
Grotesco,
Numa tarde escura e parada.
Que fastio tão descabido.

Balelas

Os sindicatos dos atávicos, mudam para o que parece, e o que parece não é. Ele há quinhões de chapéus para encobrir cabeças fátuas, cientistas de fábulas burocráticas que comandam a vida produtiva. É fácil semear estradas, colocar electrões, oferecer fogos estúpidos, construir novas formas de gravar teimosias, mistificar a masturbação sustentável. É tão fácil a auto – citação que liberaliza a auto – flagelação. A responsabilidade sem opressão, é uma ilusão da estatística dos gráficos humanos.